Vuvuzela

Beschaulich ist's auf dem Land zu leben,
mitten im Dorf, so dicht an dicht.
Beschaulich war's jedenfalls noch bis eben,
doch jetzt kommt WM, dann ist es das nicht!

Der Wahnsinn kehrt alle vier Jahre wieder,
die Euphorie steigt, der Bierpegel auch,
die Leute grölen obskure Lieder
und haben ein Sieger-Gefühl im Bauch.

Meist unbegründet allemal,
denn rechnet man es sachlich aus,
holten die Unsren den Pokal
bloß jedes fünfte Mal nach Haus.

Ihr Jungs,haltet den Ball nicht flach,
Jetzt seid ihr wieder dran!
Doch frag ich mich wie bei dem Krach
jemand Meister werden kann

Das ist der Trick Südafrikas,
recht ist da jedes Mittel:
Sie haben dabei ihren Spaß
und holen noch den Titel!

Denn gegen diesen Lärm immun
ist nur, wer ihn erfand.
Dagegen kann man gar nichts tun,
das liegt doch auf der Hand.

Egal - mit Johlen, Pfeifen, Brüllen
hab ich mich längst ja abgefunden.
Ich füge mich dem Basis-Willen,
jedenfalls für gewisse Stunden.

Das war auch früher kein Problem:
kurz vor dem Anpfiff: "Ole, Ole..."
Dann war's drei Stunden unbequem,
danach alles wieder wie eh und je.

Das war mal so, doch nicht mehr heute:
Zehn Tage vor dem Big-Event
kam so ein Ding unter die Leute,
das ist ein Folterinstrument!

Das Zeug macht Klänge, nur mitnichten
so edel wie ein Saxophon.
Ich könnte gut darauf verzichten,
doch ständig hör ich diesen Ton.

Würd' ich sie bei deutschen Spielen nur hören,
die Tröten rings um unser Haus,
tät mich das wirklich nicht sehr stören,
doch blöken sie tagein, tagaus.

So ähnlich klingt's, wenn Kühe pupen.
Bald weiß ich nicht mehr was ich tu.
Ich könnte vielleicht Dauer-hupen,
denn das passt gar nicht schlecht dazu.

Doch nein, am dicken Ende meinen
die andren noch, ich fänd das gut!
Das kann ich mir echt nicht erlauben,
es packt mich die Verzweiflungs-Wut.

Kauf Baldrian mir, hoch dosiert
und auch noch Oropax dazu.
Scheißegal, was jetzt passiert,
ich penne und hab meine Ruh!

An einen Fussball-Reporter

Immer wenn du denkst es geht nicht mehr
kommt von irgendwo eine Statistik her,
dass du es dann doch noch einmal wagst,
deinen Mund aufmachst und etwas sagst:
Und du erzählst von dreizehn Spielen,
wo fünfundzwanzig Treffer fielen,
und dass der Spielausgang sei klar,
weil schon seit fünfeinviertel Jahr
in diesem fremden Stadion
kein Deutscher wurde Champion.

Dann noch für den, der's hören will:
Seit jeher schon war im April
die Elf nur eher schwach zugegen,
vor allem, so wie heut, bei Regen.

Der Trainer tut das Seinige.
"Er passt nicht" sagen einige.
Das weißt du selbst, du sagst es fast:
Er hat noch nie wirklich gepasst.

Und unsre Elf ist - das gibt Mut!-
im Auswärtsspiel nie wirklich gut,
und hat hier schon seit fünfzehn Runden
nicht einmal einen Sieg gefunden.
Doch wartet ab, spiel'n sie zuhaus,
da sieht die Sache anders aus:
Seit Monaten schon ungeschlagen,
da geht's dem Gegner an den Kragen.

Ist auch das Spiel so recht vermasselt,
du hast dich beinah froh gequasselt.
Ein Pfiff noch - große Euphorie!
4:0! Shit happens! C'est la vie!